A Rebeca Ruiz le han cerrado su “causa” en Twibbon.Todo empezó en los comentarios a un artículo acerca de la “Blasphemy Law” irlandesa. Ahí la mayoría son católicos de misa periódica y no han tenido demasiados reparos en tramitar y aprobar, apenas dos años después que en Reino Unido la aboliera Gordon Brown ,una ley que penaliza el bolsillo de las lenguas irreverentes de gatillo fácil.
La consumación de tal iniciativa parlamentaria, como en un disparo, ha provocado el correspondiente “efecto de retroceso” y en su reflujo han proliferado desde respetables respuestas denunciando su regresión hasta grupos del internet más “social” y “cool” del momento anunciando su beligerante rechazo frontal. El ánimo ya estaba bastante caldeado con otro acontecimiento eminentemente religioso en el que un somalí con pocas luces le daba un susto de muerte a un abuelo caricaturista y a su pobre nieto, u otro yemenita, más ilustrado pero igual de cenutrio, pretendiera volarse los calzoncillos en un avión justo el día de navidad, todo ello en nombre de algún misericordioso dios.
En el entreacto del mayor espectáculo del mundo que siguen siendo los teletipos de las agencias de noticias, Rebeca decide montar su entremés particular atribuyéndose el “derecho” de injuria a los fieles de la religión que le salga de los ovarios, optando de esta forma por la vía más visceral, con la misma guisa que un bravucón pendenciero abriéndose paso a codazos o la de aquel marqués cuando exigía su pernada, que también era, según él, su derecho. En un malabarismo de trileros pirómanos engarza esos episodios en una misma campaña donde enarbola aquella caricatura de Mahoma contra esa ley tan apostólica y romana. Los meteorólogos de Twibbon ven truenos y relámpagos en sus predicciones y la mandan a la Meca a predicar su catequesis atea, imagino pensaran que una cosa es el respetable abucheo contra cualquier ley y otra muy distinta proferir insultos cerca de su ventilador para abarcar cuantos más agraviados cargados de dinamita mejor, y todo ello a expensas de sus servidores. Sea por una razón o su contraria siempre habrá agraviados que se ofendan y la promotora desahuciada tilda de hipócritas, y no de prudentes, a los que han aguado las mechas de sus “molotov” cuando se disponía a prenderlos.
Tengan presente que mi ateísmo está fuera de toda duda con un pedigrí de tres generaciones hasta donde yo se, y a laico está por ver quién me gana. A las masas vociferantes en desaprobación de medida tan retrógrada me uno sin pestañear, tanto como a las que se oponen a dar con tus huesos en la cárcel por agraviar un inerte pendón o prender lumbre con la estampa de un monarca. Pero de ahí a conceder patente de corso a mi viperina lengua hay un trecho. Blasfemia ,según la RAE , es una palabra gravemente injuriosa contra alguien en su segunda acepción, contra dioses,vírgenes y santos en la primera. Injurias, agravios y ofensas llevan el mismo envoltorio de intolerancia que justamente se pretende combatir con la iniciativa de soltar la lengua del redil, no veo como voy a sofocar un incendio escupiendo gasolina sobre las llamas. Si ha de ser así reclamo mi derecho a tachar de meretrices las madres de todo aquel que me desee feliz navidad, esas fiestas tan odiosas e insufribles porque a mi así me lo parecen. Este es el camino tan simple como peligroso del que ya nos advertía Martín Niemöler, al principio vendrán contra los ignorantes e incautos feligreses y al final los fans de Shakira, los treakies y hasta los horteras con corbatas fosforescentes temerán ser los siguientes vilipendiados.
Derecho a insultar, ¿de dónde emana esa potestad, de una posición de privilegio como la del marques con su pernada o de la atribución de la verdad absoluta que se niega a los mismos fieles que se ofende?. En todo contrato social no ha de haber prestación sin contrapartida y a cada derecho le corresponde un deber, si no es así se se incurre en clausula abusiva, concurriendo en fraude de ley. En ese derecho no hay contraprestación posible, o al menos en mi corto raciocinio no se me ocurre ninguno. En lo que a mi respecta cualquier credo o ideología cojea de la misma pata, seas católico, sunita, shií, zoroastro, ateo o hincha acérrimo del Barça: tendrás que evitar los cantos de sirena de los “dogmas de fe” que convierten en holgazán cualquier cerebro despierto. Creyente e ignorante cada vez van más disociados y renombrados físicos esperan encontrar en una hipotética partícula las facciones de dios en todo su esplendor, incluso los más agnósticos profesan su fe y siguen creyendo con convicción, yo aún tengo mis dudas, que algún día el ser humano olvidará los insultos para deshacerse en halagos, quizás entonces ya estemos esparcidos por la galaxia y descubramos otros devotos parroquianos de otros tantos diosecillos, relegando a nuestra parcela doméstica a los nuestros, y que el vasto panteón universal sea como lo que realmente es: una seña de identidad tan intrascendente como tu horóscopo.
Los muchachos de Google siguen haciendo de ariete al futuro de la nube y han sacado “Wave”, el que parece que será otro pequeño paso para la humanidad y otra zancada para sus ingresos.De momento estoy trasteando sus posibilidades como un elefante en la chatarreria , esperando a que caiga un sabático tiempo muerto que sea lo suficientemente grande como para cambiarme el mono de faena por la bata de andar por casa y hurgar sin prisa en las entrañas del invento.Mientras tanto desde Mountain View van llegando invitaciones que, como buen anfitrión, pongo encima de esta mesa para los que se sienten primero, dejen su petición en los comentarios para subirse a la cresta de la ola.Hoy hay 24, ayer había 16, no tengan prisa…
Actualizo:Google no manda las invitaciones inmediatamente,dicen que tienen muchos “sellos por pegar”, aunque a algunos de los invitados sí les han llegado “ipso facto”.Tampoco sean tan impacientes que todo llegará.
Pocas veces una misma raíz etimológica produce tan dispares resultados,tan solo un inocente prefijo hace sonrojar a la palabra madre prostituyendo su significado.Los orientales han sentado en sus proverbios que es preciso librarse de los prejuicios para emitir un juicio justo y estas últimas semanas hemos tenido dos ejemplos de justamente todo lo contrario.Los occidentales evidentemente no somos orientales, pero en un mundo perfecto el sentido común necesariamente ha de ser universal.Además los escenarios son tan dispares y antagónicos como un suburbio de Tenerife y un alto tribunal,capas distintas y alejadas entre sí de la misma cebolla , ¿perspectiva general de la magnitud de su pútrido estado?.
Diego Pastrana seguramente no conocía los pomposos y rutinarios protocolos elaborados por burócratas en cómodas poltronas que teorizan sobre como ha de ser la sociedad perfecta.Tampoco hay que achacar a los canonizadores del protocolo que Diego viera su vida arruinada por la ineficacia e ineptitud de alguien o algunos, individuos, al fin y al cabo, ejecutores del sacrosanto protocolo a quienes el bosque no deja ver un solo árbol.Las sociedades perfectas no las componen sujetos imperfectos.Entre el médico que comparó a la niña de tres años con una pelota tras caerse del columpio y antes de mandarla a casa ,el segundo galeno que adivinó con prisas y poca atención un grave delito en unas inexistentes heridas mientras un hematoma mortal pasaba inadvertido, el rígido funcionario judicial limitándose a cumplir su autómata cometido tan celoso del protocolo ,el policía extralimitado,vengativo e inquisidor autoerigido en patria potestad de la niña disparando antes de preguntar o el que se creyó juez en su sano juicio y vociferó a los cuatro vientos el fin del mundo civilizado si no mediaba linchamiento, creo que el que se lleva la peor parte es éste último, precisamente porque está fuera del protocolo y no ha de rendirle cuentas es más responsable que nadie del desatino. ¿Puede matarse al mensajero si lo pillas mintiendo?. ¿Hay que hacerlo?.
Yo no voy ha tirar la primera piedra porque también vi execrable e inhumana “la mirada del asesino de una niña de tres años” en unos ojos que hoy veo precipitarse en un pozo sin fondo, por tanto soy vulnerable a los creadores de opinión, ergo soy cómplice de la difamación y le pido disculpas. ¿Si el dedo de aquel redactor reposara sobre el botón nuclear le hubiera vitoreado mientras lo pulsaba?, es una inquietud espeluznante. Hasta ahí mi culpa y mi penitencia, que en definitiva y por lo visto ha sido la de todos los demás involucrados,nadie ha pensado que quizás no fuera tan buen médico, funcionario, policía o periodista como él pensaba y quizás fuera producente para el resto de la humanidad dedicarse a la cría de cualquier cosa que no obligara a pensar un ápice en derechos y deberes fundamentales.
La portada del periódico reproducido aquí me pone a tino el entronque entre las capas de la cebolla, ambas ocupan destacadas la primera plana del rotativo. Es hora de enrocarse sobre el lomo dispuesto a recibir la lapidación en los comentarios. En el corazón de nuestro bulbo el más alto jurado institucional que pone los puntos sobre las íes a los protocolos delibera con tres años de caducidad cual de sus miembros la tiene más demócrata y mejor interpreta la madre de todos los protocolos. Los representados, pocos, hay que decirlo, han votado por otra biblia y amenazan con la apostasía si las misas no se celebran con su liturgia. Me merecen el mismo respeto los que creen en la independencia como quienes lo hacen en los reyes magos, solo deseo que lo elemental no les acabe resultando traumático. Los “otros” esgrimen la excomunión por el bien de los “unos” en expiación de nuestros democráticos pecados.
Cuando doce cabeceras emiten el mismo editorial intachablemente comedido en ejercicio del más elemental y gratuito de los derechos, la queja, los trompetistas del apocalipsis demócrata ven espadas en ristre en la protesta y arengan a unos contra otros desde sus púlpitos mediáticos, levantando castillos de arena como auténticas catedrales. Los médicos que atienden al paciente no dan con el mal que le causa tanta desafección, los funcionarios ven en las estadísticas sus bosques sin árboles distintos y los policías se erigen en la mano armada del protocolo que así lo consagra.Bendita democracia que avergonzaría a Pericles.
Razón y opinión son dos cosas muy distintas que no pueden imponerse en un mundo perfecto, donde los imperfectos individuos que lo componen han de ser conscientes de su imperfección, el primer paso para superar cualquier vicio empieza por reconocer que se padece.
Imaginad que imagináis haber cruzado el ecuador de vuestra vida pretendida, esperáis vivir otros tantos años más que los vividos para llegar a ser un abuelo centenario que sepa tanto más por viejo que por instruido. Has dejado atrás una infancia y adolescencia recluidas entre sotanas de curas y seminaristas que usurparon el afecto que te debían tus padres. No conoces el rencor ni el odio y te encoges de hombros para castigar los atropellos que cometen contra ti. Tienes muchos amigos ,muchísimos, y algunos entendemos tu indulgencia como debilidad , pero tu vives más complacido que nosotros sin necesitar enemigos que te tachen de cobarde ni cobardes que te tachen de enemigo y vuelves a encogerte de hombros mientras sueltas un sonoro soplido y runruneas quien sabe qué disimuladamente. El dinero nunca ha tenido la envergadura de problema y has pagado ya hasta el último ladrillo que te cobija, con suficiencia insultante, que dirían aquellos resentidos con más pretensiones que determinación. No debes nada a nadie y en cambio somos legión los que te adeudan lo que nunca pretendiste cobrar y eternamente deberemos. Alguien dice que alguna vez alguien te vio discutir, pero yo no me lo creo.Trabajas, desde hace ya tanto tiempo que no recuerdas, en una multinacional del automóvil encarnando al reconocido ingeniero técnico que salva el culo y paga el café tanto a griegos como a troyanos.Nunca cogerías un fusil ni por una causa ganada y te escabulles siempre del encuadre de una cámara. No te conocen más vicios que tu viva estampa, la niña de tus ojos, una quinceañera rubia que ya tiene de antemano ganada “cum lauden” su cátedra de veterinaria. Ella es la que hace que tus ojos brillen mientras le enseñas a aprender con tan buenos resultados, más pendiente de su educación que de llenarte los pulmones. Tanto de casa al trabajo y del trabajo a casa te ha costado algo de colesterol, pero con largas caminatas y algunas píldoras en lugar de tus ducados los médicos ya se dan por satisfechos. Imagina que es un caluroso día de agosto del año pasado y estás de vacaciones, sin saber que cadena escoger, buscando deportes en la televisión del salón. Están todos a los que quieres en casa ,el cielo ha de ser un lugar muy parecido a éste.Imagina que te llamas Xicu y que, de repente, estalla el fin del mundo.
No fueron la hecatombe nuclear o un meteoro, ni las placas tectónicas descontroladas o el CO2.Nada tuvieron que ver ni los designios divinos ni el destino o la predestinación.El azar decidió en una infinitesimal fracción de segundo y la siniestra lotería alojo un coágulo en la aorta que cercenó su cerebro sin más tiempo que para un atroz y espeluznante ademán por despedida, en brazos de mi hermana, su mujer y en presencia de su hija, …del cielo al infierno en un instante. “Anoxia cerebral severa” decían los médicos que conseguían mantenerlo sin consciencia más irremisiblemente a cada minuto. Durante semanas, engañados por la esperanza, vimos avances y milagros en elementales parpadeos, en espasmódicos reflejos o en el fondo de sus pupilas. Mientras, a nuestro alrededor, en aquella unidad coronaria se repetían otras tantas hecatombes planetarias muchas veces cada día, víctimas de un despiadado y devastador asesino que no distinguía condición ni clase. Su horripilante hedor podía distinguirse entre tantos llantos, gritos o desmayos y su cínica risa se vislumbra cuando todos y cada uno gritan “¿porqué?”, y en el eco de cada pregunta resuena una flagelación.
Aquel “Estado vegetativo pemanente” terminó en Octubre para mi cuñado mientras mi hermana,mi hermana del alma que ya guardaba de niño mis secretos, y mi repentinamente madura sobrina seguían viendo sus mundos desmoronándose. Y yo, sin poder hacer nada más que compañía, me debatía entre la impotente rabia y el miedo entumecido, más a la forma de morir o a la muerte viva del que queda que al inevitable fin. En aquella misa repleta de gente, ni fuera de ella, había un solo hombre que pudiera hablar mal de él y allí prometí escribir mi responso aquí antes que frente a un dios que, si existiera, podría ser aquel asesino desalmado. Durante más de un año muchos han sido los esbozos, notas y apuntes, sin que nada que pudiera decir le hiciera mínima justicia. Hoy me he decidido a escribir ante una pantalla en blanco, inmaculada, sin tacha, a su imagen y semejanza. Es una forma de poner su nombre a una estrella.
Ahora, dejad de imaginar que sois Xicu y bajad a vuestro mundo antes de que se rompa. Mirad a vuestro alrededor, seguro que hay alguien cerca que no querríais perder nunca, si hay más de uno por quien daríais vuestras vidas antes que verlos sufrir ya sois muy afortunados. Míralos como si no hubiera primera ni última vez o que ambas fueran cada una de las veces. Abrázalos. Bésalos. Diles cuanto les quieres con mucha frecuencia, hasta que en silencio, una mirada fugaz o media sonrisa ya lo diga y conteste con ese brillo en los ojos que te eriza el vello. Este tiempo que estas perdiendo leyéndome y otros en que no estés viviendo plenamente se desvanecerán en la bruma y los intensos permanecerán en muchas memorias, más allá de la tuya, disfrútalos antes de que sea demasiado tarde.
Él era seguidor del Barça, aunque como en cualquier otra cuestión le resultaba indiferente ganar o perder. Los jugadores lo ignoran, pero esta campaña pasada han conseguido cinco seis copas en su tributo. Ha sido otra pirueta del azar que su equipo lo ganara todo el año que él ya no estaba, otra de sus cínicas muecas.
Dejad de leer y abrazad otra vez a quien da sentido a vuestras vidas, son los depositarios de vuestras almas y permanecerán cuando llegue vuestro fin del mundo. Sabemos que nuestras vidas no son eternas y dejamos fluir el tiempo por el sumidero. Por poco que pienses en ello esos abrazos te parecerán más intensos.
La exclamación del titular la repetí hasta la extenuación en el partidazo de Nadal con Federer,y todavía,incrédulo ,la sigo repitiendo a quien quiera escucharme alabando la proeza del manacorin en Wimbledon.Colosal y Joder en este caso son sinónimos.
En nuestro pais los titulares han sido más recatados y patrioteros en casi todos los casos,pero los argentinos entienden el arte de las cabeceras,de titulares perfectos, es por eso que son tan buenos publicistas y a fe mia que no había otro mejor que la interjección malsonante de asombro y admiración: el pueblo llano exclama…
¡JODER,NADAL QUE JODIDAMENTE GRANDE QUE ERES,BOLUDO…!
No le gusta que le llame Jony porque es un diminutivo de Jonás,su verdadero nombre,que tampoco le gusta.El antropónimo se me ocurrió en su gestación a raíz de la película de Alain Tunner,me pareció un nombre contundente y a mi me hubiera gustado llamarme así,pero de sobras es conocido que el hijo es la viceversa del padre y así debe ser para que no se detenga el mundo.
Le costó horrores ver la luz justamente hoy hace 22 años,los forceps le sacaron más feo de lo que realmente era,todo lo contrario que su hermana treinta meses antes,minuto más minuto menos.Supongo que a consecuencia de ello el cerebro tardó en asentarse en su sitio y por eso ha sido siempre un poco “bala”,el nervio y la terquedad son heredados de su madre,a la que adora, y de mi equipaje de defectos habrá sacado lo poco malo que tiene.
Me sonrojo en mis entrañas cuando tengo algo que recriminarle porque yo he sido infinitamente más indisciplinado que él en mi juventud,por eso me enfurezco imaginando que pueda cometer las mismas estupideces que yo en su dia.Es solo un temor infundado,lo sé,realmente no me ha dado más motivos que los de mi temoroso reflejo,pero si hago bien mi trabajo su futuro me recompensara.
En casi todos sus fotografías aparece alguna pelota,”Erase un hombre a un balón pegado…”,que diría Quevedo,y es que el fútbol se le da realmente bien,juega en un equipo regional que ha ascendido de categoría y las veces que lo veo jugar,menos de las que quisiera,me percato de los únicos colores que realmente son mios,los de su sangre,y me enorgullecen.
Alguna que otra vez se ha dado de bruces con la vida,es inevitable por inocencia o malicia ajena,pero siempre que se tambaleé estaré apuntalado a su espalda,si cae lo levantaré aunque no quiera o le pese,si tuerce el camino le acompañaré aún en la senda más tortuosa y me arrojaré tras él a la más honda de las simas,…”nunca caminará solo”.Siempre lo defenderé para bien o para mal,con razón o sin ella,la distinción es suya y si no sabe discernir entre una y otra no le culparé,mia era la responsabilidad de inculcarlo.
No se quiere más o menos,son amores distintos,quieres a una hija con instinto de protección y la pones en tu regazo,con un hijo es el único amor que entiendo entre hombres,apostados hombro con hombro,fimes cada uno con la entereza del otro,con espíritu casi castrense,sin desfallecer…
No solo me hubiera gustado llamarme como él,yo,de mayor,quiero ser como mi hijo…”mi último gran héroe”.
Actualizo con un vídeo que creía extraviado.He de decir en descargo del crack que tubo una noche anterior muy movida.
Es sintomático.Como otras tantas leyes de escaparate que le quedan muy elegantes al maniquí y un adefesio cuando eres tú la percha, en esta pasada legislatura la cacareada Ley de Igualdad ha quedado en un mero discurso de buenas intenciones impreso en el Boletin Oficial del Estado,papel mojado donde la tinta se difumina,y ni tan siquiera eso cuando el BOE ya no pasa por la rotativa.La política sigue con la misma historia de siempre: cambiar algo para que todo siga igual.
En definitiva,en las elecciones que suponían la puesta de largo de la valiente apuesta social por la integración de la mujer trabajadora habrá menos mujeres en los escaños de las cortes: una menos.De los tres partidos con mayor representación el ganador,ponente y promotor de la iniciativa resta tres féminas a la Cámara Baja,la oposición que en su día la votó favorablemente a regañadientes las incrementa en dos y a quienes no les causaba ni frió ni calor pasan de una a cuatro damas entre sus 10 diputados electos,los demás grupos no aportan ninguna con excepción de Rosa Díez que con el 100% tampoco cumple por exceso ,paradójico.En la aritmética parlamentaria paridad equivale a un tercio,nunca la mitad.Como no cuadran los números para paliar el desatino sus señorías continuarán en el hemiciclo empezando sus discursos con el redundante “señoras y señores diputadas y diputados,ciudadanas y ciudadanos”,las señoras primero…,con caballerosidad y galantería lavamos manos y conciencias.
Hecha la ley, hecha la trampa.La Lay Orgánica 3/2007 disponía que en cada tramo de cinco candidatos en sus listas las proporciones entre uno y otro sexo cualquiera no difirieran del 60 y 40% sin especificar género ni orden, y por tanto dejaba un enorme resquicio a la maquinación, colocando a tres machos en los primeros lugares de cada tramo la norma que confería el mismo poder a las hembras quedaba en humo.Con listas abiertas, más acordes en democracia, se habría cerrado la puerta a esa farsa, aunque la propia Ley carecería de sentido alguno en ese caso.
No he oído a ninguna feminista recalcicantre echar mano a sus tijeras de podar atributos masculinos, manifestar su enojo discriminado o ni siquiera clamar al cielo ante el estrepitoso fracaso de la equiparación parlamentaria con la oposición,el enemigo ancestral desde Adán.Parece que, con los hombros encogidos, ya den su causa por perdida.No me sorprende,una guerra de sexos tan larga ha de ser agotadora y la revolución, hoy en día, no se lleva nada.
No creo en la igualdad de la mujer,en su superioridad si.Basta comparar los cromosomas X e Y del genoma para darse cuenta: el masculino ha soltado lastre hasta su mínima expresión,de esa forma es más fácil agazaparse para escurrir el bulto del acoso y derribo al que le somete el femenino,que lo cuadriplica en tamaño.A escala humana también resulta patente,ni tan siquiera los hombres que han dejado el armario son capaces de mantener su pluriempleo, tener su casa como los chorros del oro y a sus hijos como una patena callando con abnegación su fatiga.
Tengan mi más sincera admiración,señoras,y sigan luchando…
La frase que titula la entrada puede parecer muy contradictoria y poco coherente, pero no lo es menos que las sensaciones que provocan palabras tan dispares como arte y delito compartiendo el mismo enunciado.En un tiempo donde el sentido de las palabras anda extraviado entre sonidos huecos y sin fundamento,confundidas unas con otras ,los términos quedan vacíos de contenido y solo queda el continente,meros envases de comunicación vacua entre personajes automatizados que repiten dictados inoculados.
Los marchantes de la nimiedad llenan galerías con despojos cochambrosos,garabatos intrascendentes y escombros retorcidos sin sentido, lo venden por arte con solo anteponerle el adjetivo de contemporáneo.Muchos se dejan embaucar por los cantos de sirena de la pos-modernidad y se arrojan al engaño igual que al timo de la estampita,como si fueran a sacar una fortuna con ello.No los culpo.Lo cierto es que fealdad y belleza son epítetos tan subjetivos que la percepción de uno es imposible contraponerla a la de otro y así los labios salvajemente deformes de los mursis etíopes son el cenit de su estética mientras en nosotros despierta una grotesca repugnancia.
No hablaré de arte,lo haré de cuando la estupidez de un hombre raya la indecencia,en el filo de la navaja del delito.Hablaré de Guillermo Habacuc Vargas, el infausto costaricense que el año pasado recogió a un perro vagabundo y lo abandonó atado a una cuerda de apenas dos metros,sin agua ni comida, en una galería de arte de Managua bajo un enorme cartel confeccionado con comida para perros que diría “The dog died the next day”.Demencial.El pobre animal se llamaba “Natividad” y la inmunda bestia alega que pretendía mostrar la situación de los chuchos de la calle, no pudiendo asegurar que no muriera de todas formas sin su intervención.Por supuesto el perro murió de inanición donde el desalmado imbécil monto su “exposición” sin que nadie cortara, desairado, su vergonzosa agonía.”Eres lo que lees” tituló su performance,”Por vuestros actos os reconocereis” habría sido más acertado.
Menos puedo entender que la Bienal Centroamericana de Arte premiara la salvajada con una invitación a su certamen para este año,es incomprensible tanta insensatez de tantos necios.En internet está evitar otra inhumana salvajada,un par de pulsaciones del ratón y algunas más en el teclado para rellenar y firmar el formulario que exige descatalogar a ese individuo de lo que no es,llamar al sadismo insconciente por su nombre y pedir a los organizadores del evento que recapaciten para evitar tamaño despropósito. Ya somos 751.384800.6661362596 2459072 las personas con algo de sentido común,el mínimo exigible. Gràcies “Té la mà Maria” per comvidarme a signar…
Ignoro desde cuando está establecido tal reconocimiento ni quién tubo a bien iniciar esta suerte de “meme”,lo que si he podido comprobar es que son muchos los galardonados y, por tanto, ha de ser de añeja instauración,quizás tan temprana como el mismo “blogismo” que promueve.
Siendo sinceros he de reconocer que ni que sea remoto o multitudinario ha mermado,siquiera insignificantemente,el ánimo y regocijo que su otorgamiento ha conseguido infundirme.Desde tan inmerecida entrega reconozco que me sobran algunos kilos,no lo niego.
Así de henchido os cuento que a los agraciados corresponde nombrar a su vez otros tantos “Bloggers del día”, hasta siete, que habrán de seguir irremediablemente el mismo procedimiento exponencialmente hasta el infinito,y como de bien nacidos es ser agradecido en eso estoy: No toméis mis designaciones en orden secuencial como si de un podio de siete escalones se tratara,no es esa mi intención ni sabría situarlos en alguna clase de sucesión,pero en consideración a la cortesía del otorgante en primer lugar os hablaré de un acogedor lugar fabricado “en ladrillo visto”,autentica tierra cocida sin estucos que la enmascaren, en casa de Tarquin no hay timbres ni puertas,con tamaña hospitalidad no es extraño que siempre haya un buen plato en la mesa para sibaritas de sabrosa letra ,es un exquisito cocinero de palabras el que nos deja compartir mantel, y mientras degustamos sus textos a través de sus amplios ventanales con interesantes y cotidianas perspectivas el paisaje nos parece más lúcido y claro,más llano, real y cercano.Tenerlo por anfitrión es un privilegio que agradezco y espero corresponder siempre que se tercie.
En cierto modo la mención del amigo Winot me ha supuesto un pequeño aprieto,nada engorroso comparado con el que se vieron envueltos en el Concilio de Nicea con los evangelios pero relevante si tenemos en cuenta la ingente cantidad de “amigos” amparados tras sus seudónimos que albergo en mi Reader y la disyuntiva de escoger siete de ellos sin menospreciar los demás y sin intervención divina que me atienda.Podría zanjar el asunto de un plumazo nominando los siete blogs individuales de los componentes de la Página Definitiva,pero tal cosa sería escurrir el bulto sin sonrojo y mi almohada, que bastante ya me incordia, me tacharía de cobarde.En aras del regodeo que me han proporcionado con su lectura nombraré a dos ellos:
Andrés Boix regenta un fastuoso local donde No se trata de hacer leer sino de pensar,denoto que es en la judicatura donde se desenvuelve este pez que no se comerá nunca un anzuelo en su carrera (e invoco a Temis para que así sea), en cambio es fácil arrojarse a las redes de sus disquisiciones y salir de ahí con tu propia jurisprudencia sentada y bien acomodada en temas de actualidad que al entrar resultaban borrosos al más común de los mortales y por dónde los medios tradicionales pasan de puntillas, sin hacer ruido. Si estuviera en mi mano fiscal general le nombraba sin dilación.
“Mens sana in corpore sano”,atendiendo esa máxima y del mismo parto que el anterior encontramos la Real Bitácora Balompédica Española, si el anterior es un palacete de justicia éste es un antro de perdición. Infinitamente más explícito que el Marca, As, Sport y El Mundo Deportivo amalgamados en un turmix pasado de vueltas, sazonados con abundante ironía nada fina y acompañado de unos lingotazos abundantes de sana e irreverente desfachatez ,un ejercicio saludable sin necesidad de enfundarse calzones cortos o un horrible chándal, con clara y buena letra,una gozada si no fuera porque después de cada artículo hay que encajarse la mandíbula en su sitio.
Historiador es mi vocación frustrada,si la cigüeña no se hubiera equivocado habría sido yo quien descubriera a Lucy o la ciudad de Troya y la piedra de Rosetta llevaría mi nombre,¡malditos pajarracos ineptos!.La historia me pierde y siempre la encuentro en Historias con Historia, el blog de Iñaki que desgrana y descubre acontecimientos y personajes pretéritos de forma nada académica pero deslumbrante.Nos habla de nombres ilustres y de otros no tanto pero igual de relevantes cuando es él quien nos cuenta sus pericias,de pueblos que hoy conforman el nuestro y de costumbres que heredamos y de otras que olvidamos.Auténticas gozadas que se leen de un tirón y que por largas que sean siempre terminan demasiado pronto.
Fernando del Alamo riza el rizo con sus Historias de la ciencia,dos emocionantes pasiones en un mismo lugar por el mismo precio.Muchos de los libros que recomienda ya los tenía “archivados” y los que no no me han defraudado en absoluto,agradeciéndole inmensamente que me los descubriera con su contagioso entusiasmo.Cree que la humanidad se ha forjado en el yunque de la ciencia y que son los científicos y no reyes o profetas los fuelles de su forja,opinión que suscribo plenamente.En sus post rescata las vivencias más humanas de esas genialidades de forma tanto más didacta que Carl Sagan,salvando las distancias,naturalmente, y además tened por seguro que un hombre que admira a Feynman ha de tener forzosamente algo de su excepcionalidad.
El Camarada Bakunin (y Ender y Loslunesalsol de vez en cuando,que tanto montan,la montan tanto) te atienden en una sala que han fumigado con gas Halón Disparado, las (no podía resistirme al juego de palabras) nada disparatadas consecuencias han provocado que las propias categorías adopten nombres poco ecuménicos ,los que comentan son “los que no se callan” y quien no respete la ortografía habrá de vérselas con Jules Winnfield.Que no cunda el pánico… mientras sigan y suscriban su prospecto no han de temer contraindicaciones, es un gas inocuo que refuerza las sinapsis si se lee con atención y mesura, las justas proporciones de simpatía y mala leche que acaban produciendo agradables efectos secundarios .Un cajón de sastre que rebosa tanta lucidez como insumisión; Me da en la nariz que el autor se desenvuelve con soltura entre togas y birretes pero no ha perdido su indómito carácter,con un puñado de esos abogados-guerrilleros otro gallo nos cantaría a los irreductibles adeptos al sacrosanto sentido común.
Despues de Google hay vida,mucha vida…,la prolija cosecha del blog de Emilgene hace pensar que los artículos le crecen como setas o por generación espont
ánea, ¿de dónde se hurtará el tiempo que precisa tanta siembra…?,es asombroso y envidiable.Abundantes cepas para diferentes caldos del extenso viñedo de la blogosfera, vínculos y referencias de terceros que no habríamos descubierto sin su ahínco, gadgets, redes y toda clase de artilugios electrónicos ,consejos sobre software libre o propietario con las dosis justas de frikismo, ni una gota más o menos. Sana envidia.
Muchos se han quedado en el tintero, la organización del premio no admite más menciones que éstas siete y no me permite citaros blogs que juegan con doble lenguaje, médicos que se resisten a crecer, marujas (en el mejor sentido de la palabra) que se rebelan a su jubilación forzosa con jugosos aliños, kanijos enormes que siempre van un paso por delante de Astroseti ,interesantes y curiosos cienpies xafarders ,niños que si concertaran matrimonio o amancebamiento con la niña de Rajoy asentarían definitivamente con su descendencia este país o el cine que vio Roy Batty tras las puertas de Tannhäuser ,entre muchos otros…
¡Vaya por dios,ya he vuelto ha saltarme las normas!, irremediablemente adrede ,por supuesto…
El cuatro de Enero del año 1984 andaba yo atolondrado y ansioso por todos los recovecos del hospital Josep Trueta de Girona.Como sería propio en un centro sanitario en este caso no era la angustia la que no me dejaba un resquicio de serenidad ni permitía descanso a mis pasos,pasillo arriba,pasillo abajo,cuatro zancadas por aquí,cuatro más para allá…,sino la mejor de las dichas que se habían profetizado ocho meses atrás cuando cursamos la solicitud al destino,mi mujer y yo,en una apartada granja mientras forjábamos con sueños la realidad.
Doy fe que aquel fue el miércoles más radiante de la eternidad pero cuando salió del quirófano en un parto dulce mi hija eclipsó sol,estrellas y galaxias para adueñarse de toda la hermosura del universo entero.Cuando la desarropé en su cuna,tan pequeña y frágil,tan rubia…,dormía plácidamente,despertó al sentir mi tacto abriendo sus preciosos ojos azules para clavarlos en los míos,humedecidos, sonrió fugazmente como si me hubiera reconocido y volvió inmediatamente a dormirse…,en ese instante tuve una certeza: la felicidad existe en instantes imborrables,tan efímeros como perdurables.Dos años y medio después,con Jonás,tuve otra certidumbre:en el corazón de un padre amor y dicha son inconmensurables.
Han pasado 24 años,muchas vicisitudes han llovido,Jesica hoy tiene otro hombre que se desvive por ella y la colma,quizás el mejor de los que podrían arrebatármela, con el que espero sabrán rellenar concienzudamente su formulario como hicimos su madre y yo y nos den una tercera razón que de sentido a nuestras vidas.
Cuando nació dejé de contar mis años para celebrar los suyos y ya han pasado veinticuatro,pero nunca dejarás de ser mi “niña”…la princesa que me sonrió en su cuna.
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A Rebeca Ruiz le han cerrado su “causa” en Twibbon.Todo empezó en los comentarios a un artículo acerca de la “Blasphemy Law” irlandesa. Ahí la mayoría son católicos de misa periódica y no han tenido demasiados reparos en tramitar y aprobar, apenas dos años después que en Reino Unido la aboliera Gordon Brown ,una ley que penaliza el bolsillo de las lenguas irreverentes de gatillo fácil.
Miércoles 6 Enero 2010 
Tómate una refrescante “Wave”,yo invito!
Prejuicios, juicios y perjuicios
…y de repente el fin del mundo.
Periodismo llano
Johnny "Dospatos",mi último gran héroe…
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Adhesión con repulsión
De bien nacidos…
Felicidades Princesa
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